Am Morgen wird sie vom Klappern von Geschirr wach. Ihre Cousine hat ihr Frühstück zum Sofa gebracht. Die Brezl versucht wach zu werden und stellt erst mal angewidert fest, dass sie ziemlich gesabbert hat. Hoffentlich merkt es die Cousine nicht gleich. Bevor sie mit dem Frühstück anfängt, muss sie aber gleich klären, wieso die Fische in der Nacht schreien. Die Cousine kichert. Die Aquariumbeleuchtung schalte sich in der Nacht ab und ihre Fische haben Angst im Dunkeln. Dafür müsse sie noch eine Lösung finden, jetzt solle die Brezl aber erst mal frühstücken. Es gebe heute noch einiges zu unternehmen.

Daheim angekommen, schleppt sie sich mühselig die Stockwerke nach oben. Ein Trost ist, dass auch ihre Cousine ein bisschen um Luft ringt, während sie, oben angekommen, die Tür aufsperrt. Die Brezl lässt sich kaputt auf das ausziehbare Sofa fallen und bekommt gar nicht mehr mit, wie ihre Cousine sagt, dass sie das nächste Mal doch den Lift nehmen sollten. Irgendwann in der Nacht jedoch wird sie von Geräuschen geweckt. Sie hört jemanden schreien. Die Brezl ist sofort hellwach.

Der Brezl fällt wieder das Kuvert ein. Sie spricht ihre Cousine darauf an, und wie nett sie die Idee gefunden habe. Und der Kussabdruck sei ihr außerordentlich gut gelungen. Die Cousine versteht nicht ganz. Welches Kuvert? Die Brezl ist irritiert. Wenn das Kuvert nicht von ihr war, wer hat dann…? Doch da fängt ihre Cousine auch schon schallend an zu lachen. Das Kuvert sei schon von ihr, sie brauche keine Verschwörungstheorien aufzustellen. Aber von welchem Kussabdruck spreche sie? Sie besitze keinen Lippenstift.

Die Brezl beschließt, die  Toilette aufzusuchen. Als sie aufsteht, sieht ihre Cousine sie an und fragt, wo sie denn hin wolle. Als die Brezl wissen will, wo die Toiletten seien, bekommt sie zu hören, dass es hier keine gäbe. Na super. Jetzt ist sie also umsonst aufgestanden und steht als einzige im Raum blöd an ihrem Tisch rum. Damit es nicht so peinlich wirkt, tut sie so, als wollte sie sich sowieso gerade strecken. Ihre Cousine kichert laut, wobei sie dabei einiges von ihrem Essen halb ausspuckt und sich zwischendurch einmal schlimm verschluckt. Jetzt gucken die Leute erst recht.

Als die Kellnerin zurück am Tisch ist, fragt die Brezl, ob eine kleinere Portion möglich wäre. Sie bekommt entgegnet, dass das überhaupt kein Problem sei. Im nächsten Moment zückt die Kellnerin einen Radiergummi und fetzt damit über den Block. Dann betrachtet sie ihr Werk, zeigt es aber doch sicherheitshalber der Brezl um zu erfragen, ob es so recht sei. Die Brezl ist zufrieden. Ihre Cousine bestellt anschließend gebratene Ente, fragt aber, ob sie die in Form eines Elefants haben könnte, weil sie eigentlich keine Vögel möge.

Beim Bestellen stellt die Brezl gleich fest, dass es an Authentizität mangelt, als sie versucht, Batatas Fritas zu bestellen. Die Kellnerin sieht sie verständnislos an. Eine peinliche Stille entsteht. Schließlich zeigt die Brezl verlegen auf die Stelle der Karte. Die Kellnerin scheint verstanden zu haben und sagt, dass die Brezl Pommes gemeint habe, achso. Dann fängt sie an auf ihren Block zu kritzeln. An sich nichts Ungewöhnliches, aber die Brezl hat das Gefühl, dass sie recht lange braucht, um die Bestellung zu notieren. Dann hört man ein lautes Klirren im Raum.

Eine Ecke weiter verkündet ihre Cousine freudestrahlend, dass sie fast da wären. Zwei Straßen weiter verkündet sie es noch einmal. Dann sind sie in einer Gegend angelangt, die der Brezl bekannt vorkommt, sie kann es aber nicht so recht zuordnen. Die Cousine jubelt, dass das das Restaurant sei. Die Brezl blickt erleichtert auf. Sieht von außen nicht so pompös aus wie das Bestattungsunternehmen, aber immerhin. Mit dem Namen kann die Brezl nichts anfangen: Abridor de lata. Ihre Cousine fügt gleich hinzu, dass das besonders ausgefallen sei. Es sei nämlich portugiesisch, auch wenn sie keine Ahnung habe, was es bedeute. Die beiden verschwinden hinein.

Die Cousine mach sich daran, Kaffee aufzusetzen und quasselt ohne Punkt und Komma dabei. Die Brezl hört gar nicht richtig zu, sondern starrt fasziniert in das Aquarium ihrer Cousine, während die erzählt, dass sie in letzter Zeit ziemlich viel im Schlaf sabbert und das ganz eklig findet und sie ihr Bettzeug quasi auswringen muss, damit es nicht zur Schimmelbildung kommt. Die Brezl gibt nur abwesend zustimmende Laute von sich. Erst als die Cousine über sich selber kichert, weil sie ja gar keine Kaffeemaschine hat, schlägt sie vor, auswärts essen zu gehen.

Die Brezl keucht und kann nicht mehr. Nur dank der Motivation anderer Hausbewohner schafft sie es, sich immer wieder aufzuraffen. Sie wird angefeuert, ihr wird Wasser gegeben, einmal wurde sie auch fast vom Hausmeister angeknabbert. Er konnte aber schnell von den anderen Bewohnern unschädlich gemacht werden, in deren Ungunst er eh schon seit Längerem steht. Das sind die dramatischsten Szenen, die die Brezl jemals in einem Treppenhaus erleben musste. Schließlich, nach einer ihr endlos vorkommenden Zeitspanne, ist sie oben angelangt. Der Jubel kennt keine Grenzen. Die Brezl bedankt sich bei allen und verschnauft ein paar Minuten vor der Wohnungstür ihrer Cousine. Dann brezelt sie sich ein bisschen auf, tut als wäre nichts gewesen und klingelt.

Ein komisches Gefühl ist das, in einer fremden Stadt mit der Straßenbahn zu fahren. Die Brezl versucht, sich nicht allzu viele Gedanken und Horrorszenarien auszumalen, von wegen sie könnte die Linie erwischt haben, die auf ein totes Gleis führt und explodiert. Lieber schaut sie aufmerksam aus dem Fenster. Für den Bruchteil einer Sekunde erregt ein Verkehrshütchen an einer Baustelle ihr Interesse. Ist das etwa…? Mist! Sie wird es nicht herausfinden können, da es mit dem Rücken zu ihr steht. Eine gewisse Ähnlichkeit lässt sich aber nicht abstreiten. Eindeutig der selbe Typ. Andererseits verbindet sie nicht nur positive Erinnerungen mit diesem Gesellen, und eine Notbremsung würde ihre Sympathiewerte bei allen anderen Fahrgästen sofort in den Keller rasseln lassen. Nein, die Brezl bleibt brav sitzen und tut unauffällig.